Через двадцать лет родной город стал чужим

Первопрестольная. Центр города. Подземный переход. Впереди станция метро. Шумно. Людно. Спускаемся вниз. Охватывает привычное раздражение. Дети идут рядом. Шум сзади усиливается. Странно… Это шум восточного базара. Оглядываюсь. Человек десять молодых азиатов громко крича пинают пустую бутылку. Крики режут слух, насилуют сознание.

Восточный базар сзади приближается всё ближе. Через какое-то время крики, метания тел, шум уже рядом. Незнакомый язык нагло лезет в уши. Звук летающей пустой пластиковой бутылки вызывает тревогу. Появляется злость.

Идем дальше. Оглядываюсь. Вокруг снуют равнодушные люди. Вдалеке также безучастно стоит милиционер. Мозг начинает понимать – родной город давно изменился. Два десятилетия сделали город чужим многим живущим здесь. Душа протестует. Хочется прибить уродов этой же бутылкой. Гнев, бессилие, обида. Нет даже чувства опасности. Забываю – рядом дети. Господи, что же сделать?

Через мгновение бутылка отлетает. Всего несколько шагов. Опережаю горланящих азиатов. Становлюсь на бутылку ногой. Азиаты внимательно смотрят, но проходят мимо.

Слабое удовлетворение и горький осадок. Это все, что я могу сделать.

This entry was posted in Путевые заметки. Bookmark the permalink.

Leave a Reply